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Petite mort sortie Rambuteau - Marc Villard

By Marc Villard

Release Date: 2012-05-24

Genre: Mysteries & Thrillers

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22 heures.

Rue des Petites-Écuries à trente mùtres du New Morning.

La fille a été balancée dans la cour. Un sac de m***e. Cinq clandestins turcs en retrait. La nuit mange le décor. Je vois ses cuisses. Son sexe inutile. La corde autour de son cou. Et Becker. Le commandant Becker. Milou dégueule ses tripes. Pédé.

— Putain, Dan, toujours la corde, bougonne Becker.

— C’est la deuxiùme.

— Les Turcs, là derriùre, ont interrompu la fiesta.

— On peut choper des empreintes...

— S’il est fichĂ©, bingo. Sinon, il s’en fait une troisiĂšme.

— Elle est Turque ?

— Tunisienne d’aprùs ses papiers. C’est un fan du Maghreb. Bon alors, il arrive ce labo à la con !

Il gueule un peu trop fort. L’émotion. Ce fumier aurait un coeur : on n’arrĂȘte pas le progrĂšs.

Chuchotements dans les Ă©tages.

L’odeur de pisse.

Les cuisses griffées.

Milou. Ses bonbons Ă  la menthe.

Une Marlboro Ă  la bouche.

Tuée ici ?

Panoramique. Possible. Tout est possible. Les Turcs bossent en cave. Pas de fenĂȘtres. Les murs sont occultĂ©s. Cinq ouvertures au quatriĂšme. Ça sent la mort. La dĂšche. La mort.

Et je pense Ă  Joss.

Petite mort sortie Rambuteau - Marc Villard

By Marc Villard

Release Date: 2012-05-24

Genre: Mysteries & Thrillers

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22 heures.

Rue des Petites-Écuries à trente mùtres du New Morning.

La fille a été balancée dans la cour. Un sac de m***e. Cinq clandestins turcs en retrait. La nuit mange le décor. Je vois ses cuisses. Son sexe inutile. La corde autour de son cou. Et Becker. Le commandant Becker. Milou dégueule ses tripes. Pédé.

— Putain, Dan, toujours la corde, bougonne Becker.

— C’est la deuxiùme.

— Les Turcs, là derriùre, ont interrompu la fiesta.

— On peut choper des empreintes...

— S’il est fichĂ©, bingo. Sinon, il s’en fait une troisiĂšme.

— Elle est Turque ?

— Tunisienne d’aprùs ses papiers. C’est un fan du Maghreb. Bon alors, il arrive ce labo à la con !

Il gueule un peu trop fort. L’émotion. Ce fumier aurait un coeur : on n’arrĂȘte pas le progrĂšs.

Chuchotements dans les Ă©tages.

L’odeur de pisse.

Les cuisses griffées.

Milou. Ses bonbons Ă  la menthe.

Une Marlboro Ă  la bouche.

Tuée ici ?

Panoramique. Possible. Tout est possible. Les Turcs bossent en cave. Pas de fenĂȘtres. Les murs sont occultĂ©s. Cinq ouvertures au quatriĂšme. Ça sent la mort. La dĂšche. La mort.

Et je pense Ă  Joss.

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